Costa Abrahão

"(...)
Os meus males ninguém mos adivinha ...
A minha Dor não fala, anda sozinha ...
Dissesse ela o que sente! Ai quem me dera! ...
(...)"
Florbela Espanca - Impossível - Livro de Mágoas

Há muitos cachorros pelas noturnas ruas de saibro da ilha. Sobretudo nesta noite. Choveu. Os manacás, damas da noite, lírios e copos de leite em úmido e unodorífero espírito, celebram uma lua tão intensamente cheia, que só aqui se vê. Nas noites assim, os cachorros entoam seus Te Deum.

Há muitos cachorros pelas noturnas ruas de saibro da ilha. Há mesmo durante o dia, porém dormitam todo o mormaço de fundo de baía. Somente bem tarde da noite é que as ruas se lhes abrem a vida. Em latas de lixo, em correrias sem fim, em sôfrego cheirar de cus, em brinquedos variados, em espantar gatos (estes, também muitos, hoje não cantam raul, raul, que hoje é dia de cachorro).

Há muitos cachorros pelas noturnas ruas de saibro da ilha e, na noite fresca, passeiam seus cios jactando-se na cara dos domésticos. Os da rua trepam, os domésticos derramam seu tesão sobre os muros enlajotados das casas dos ilhéus.

Há muitos cachorros pelas noturnas ruas de saibro da ilha. As ruas que separam estes dos daquele jaez doméstico, coitados. Há um casal de poodles isolados pela eternidade dos metros finitos que separam as calçadas.

Olho os poodles em seus patronatos. Tão branquinhos, tão diferentes daquela patuscada. Tão infelizes. Sou quase como os poodles, porém não sou um canídeo porque transpiro. Eles, nem isso.

Em desconsolo, meu sudoríparo sangue é o flamboyant nos primeiros clarões da alvorada: orvalha manso a tua ausência em mim.

Já não há tantos cachorros assim, visíveis, pelas amanhecidas ruas da ilha e meu suor despetalou-se em manchas vermelhas sobre o saibro.