Fernanda M. Vicentini

Subexposição

(Fernanda M. Vicentini)

Olhei aquela ave parada, sozinha, estampando seu silêncio em preto e branco. Me senti tão vazia, tão indigna das suas confissões cotidianas, como se os pormenores da sua vida fossem muito sórdidos para serem partilhados ou inspiradores a ponto de ensurdecerem por sua beleza.

Por um momento achei que iria chorar, que o sal daquele mar me atingia com uma força dúbia, querendo ao mesmo tempo me arrastar para a profundeza da minha ilusão e me consolar com abraços de espuma. Pensei que alguém sentava com você na areia daquela praia, pensei em sorrisos trocados e os pés descalços à beira-mar, não os meus, os de outra, outros cabelos com respingos da água, delicadamente amarrados em nó perto da nuca, aquela lascívia dos fios que querem se soltar para serem seguros por suas mãos.

Respirei fundo e meu corpo desmontou na cadeira. Estava li decretado em duas cores o fim das minhas esperanças, daqueles sonhos infantis que, de instante em instante, ficam ruim e bons, arruínam meu dia e me fazem sorrir, a sua lembrança e seu rosto fazendo exatamente o que eu desejo, e eu a contemplar surpresa suas reações acreditando que são verdadeiras, acreditando que aquilo é realmente natural e espontâneo enquanto minha mente, como um ventríloquo sem posses e com um velho boneco nas mãos, sobrevivesse da sua mentira sozinho, numa platéia vazia, um louco, enfim.

E de repente pensei que aquele retrato, o mar e a ave eram você, era a sua solidão que se expressava, a sua quietude desnuda às câmeras, a sua pose imponente, a sua máscara; percebi e lamentei, me compadeci da sua escolha e aceitei o fato de que você nunca fotografará pares, porque não fazem parte de seu destino, de seu desejo. Atente que dividir não é subtração e repare que na matemática da vida também há contas de vezes, contos de adição e encontros de menos.