Erika Hirs

"With a young beauty sporting in deep love play;
We sit in the pavilion, a pleasure girl and this Zen monk.
Enraptured by hugs and kisses,
I certainly don´t feel as if I am burning in hell."
Ikkyu, monge Zen do século XV, trad. John Stevens.

Não foi por falta de aviso, a mãe já a tinha alertado sobre o efeito benéfico do pudor na escrita. Desde o primeiro dez em redação, soube dos perigos que a safadeza representava no ofício: seus terrores não eram mãos peludas.

Com a fé das filhas, avirginou-se para as letras. Escondia os seios por trás do coração, este à mercê da cabeça. Era vestal de deuses literatos, escrevia em pergaminho cor de palha, lia o Kama Sutra para pesquisar as raízes sânscritas, e estudou as prostitutas chinesas de caverna intacta, sem marcas escuras de falo. Acontece que funcionava: a angústia da falta de coito era matéria prima para sua escrita, caldo lamacento de onde seus personagens brotavam. O vapor fervia-lhe as entranhas, e ela oferecia-se em banquete para a língua escrita.

Não foi por falta de aviso, ela sabia dos perigos das secreções quando enrolou-se nele, sinuosa, e abocanhou-lhe a maçã, recriando o mito.

Para quem pariu Deus, o que sobra de energia? A ressaca não foi moral, foi criativa. Só sorriso de silêncio pós gozo - e que gozo, coisa que escapa das letras. A mãe tinha razão, afinal, a razão dos antigos: prender os titãs uterinos era caminho para o Olimpo.

Mas, ah... mas é que a mãe não conhecia Henry Miller.